Miscelaneas del Río de la Plata

La sopa no es un juego. Las letras se hacen jugo


martes, 5 de agosto de 2014

lo mira de arriba
pero ve desde abajo el lunar en su mentón
y sus dientes
asomando en cada una de sus sonrisas
le muerde el triángulo entre pómulo, nariz y ojo
podría arrancárselo ahora mismo
haría un enchastre
desiste, como cada vez que la invade el deseo de comerlo a pedazos
vuelve al lunar, al mentón y a su boca.
le gusta esta vista y esa otra medio ahogada por su propio pelo
recuerda el almuerzo, verlo cocinar bailando, feliz. delantal puesto y bermudas.
sus gemelos parecen torneados para la pequeña mano.
ella los recorre con la fluidez de los complementos
la boca se le hace agua de sólo pensar en hincar los dientes y tironear.
él cocina con pasión y ella se siente pechuga empanada en cereales
se cree repollo, tomate cherry y sésamo
servida con inspiración en el lienzo del artista.
va alejando el canibalismo pensándose comida.
lo huele
él lleva en su piel la exquisitez del mundo