Miscelaneas del Río de la Plata

La sopa no es un juego. Las letras se hacen jugo


lunes, 30 de julio de 2012

Se quedó a la sombra


muerta de frío
sentada en el rincón más profundo
de la soledad que la habitaba
con la cara ardida de lágrimas 
y los pétalos heridos
agrietados por el paso de la ausencia

brillitos se abrieron camino por la densa oscuridad
pequeños ojos miel trajeron caricias cálidas y conocidas
sincera la sonrisa, iluminó el primer paso

se quiso levantar pero no encontró sus manos
rompió en llanto cuando recordó
quedaron leyendo un cuerpo incierto
miró con tristeza a los ojitos fulgurantes
- sin manos no puedo
certera respuesta: los dedos dejan de leer cuando empiezan a escribir

así, de su mano, encontró las propias